LE CAHIER DE NAROKI - vingtième livraison

collage Jean Dubuffet



vingtième livraison

Petit Larousse à confesse

33 notes

(juin 1985)

Ainsi Paracelse savait que le corps astral secrète un sperme psychique. Qui voudra le contredire..?

La question de la mémoire, je ne l'ai pas suffisamment étudiée. Quand tous les dix jours je me souviens de la bribe d'un rêve, je sais que ce fragment n'est pas un dixième du rêve, et je sais aussi que neuf fois sur dix, je ne me souviens pas que j'ai rêvé. Mais je sais que j'ai rêvé. Je sais que je rêve dix rêves chaque nuit. Je sais aussi que mes rêves sont essentiels, substance de ma substance. Je sais aussi ce qui me manque parce que mes rêves me manquent, c'est un déficit, un dommage que rien ne vient combler. C'est une mutilation. J'ai l'âme tronquée, falsifiée.

Ma question : dans quelle mesure puis-je être tout de même celui qui est celui qui rêve ces rêves irrémédiablement abîmés. Jusqu'à quel point les rêves m'imprègnent-ils à mon insu ? Je sais que mes rêves sont inextricablement dans ma chimie, j'ai du rêve dans chaque neurone.

Des femmes... ? Non, guère et très peu et très rarement, mes magies vénusiennes sont d'aurore et d'iris, avant que d'avoir il m'en faut à voir, la nuit les chats sont gris et moi je les aime blonds et roux et bruns et noirs et bien frisés.

C'est le flash de quinze heures c'est la guerre du golf c'est un plafond qui est tombé c'est une poutre qui a fracassé le crâne de la mémé c'est un gosse qui hurle hurle.

Harvey publia les résultats de ses recherches en 1628 à Francfort dans un petit in-quarto de soixante douze pages: Exercitatio anatomica de motu cordis et sanguinis in animalibus; la plupart de ses collègues, de Dublin à Syracuse, de Malmö à Madrid n'y pigeaient goutte, criaient au sacrilège et se retranchèrent derrière les Aristote et les Galien; le doyen de la Faculté de Médecine de Paris déclara que la découverte de la circulation sanguine était non seulement paradoxale, inutile à la médecine, fausse, impossible, inintelligente et absurde, mais encore nuisible à la santé de l'homme. Il n'y eut guère au début que Descartes dans son exil hollandais pour prendre la défense de Harvey.

Le cœur est donc bien, je veux le noter, une pompe à la fois aspirante et foulante.

Le petit Larousse à confesse : j'ai encore semé à tous les vents.

Les avions sont sortis mardi mercredi jeudi, les avions des uns et les avions des autres; il y a le plafond de la cuisine qui est tombé, grand-mère faisait bouillir l'eau pour le thé, grand-mère est morte, le fils perd une jambe, c'est loin d'ici et nous ne savons pas en quelle langue on chiale chez eux, et dans les jours qui viennent, vendredi samedi dimanche, les avions vont encore sortir, pour l'exemple, pour le sang, les avions des uns et les avions des autres, et il y aura encore une grand-mère qui ne manquera pas au bilan, on ne l'appellera plus grand-mère, mais victime, juste à temps pour le flash de dix-sept heures, comment explique-t-on au gosse, là-bas, qu'il n'y a plus de grand-mère, celle qui chante qui gronde qui prie qui berce qui épluche qui rit qui pleure qui raconte qui cajole, il n'y a plus de mémé, le plafond est tombé, il y a du rouge parmi les gravats.

Ici les nuages sont innocents inoffensifs et quand ils crachent, c'est bon pour la laitue.

Ici en juin quand c'est rouge, c'est le coquelicot, le pavot et l'aubépine.

Ici quand ça bourdonne, c'est les frelons qui draguent les frelonnes.

Ici quand ça boucane dans les poutres, c'est les araignées qui confondent le tango et la polka.

Ici quand les sirènes vocifèrent le sauve qui peut, c'est le premier jeudi du mois midi pile et même les hiboux dans les cintres n'arrêtent pas de roupiller.

Pour celle que je suis avec, parfois, je dis ma femme, - mais souvent aussi, dans une conversation, et plus souvent encore dans mes soliloques, je dis: la femme qui est ma femme, nuance, c'est beaucoup plus tendre, plus pudique, je ne l'ai pas achetée au marché, comment mettre, sans scrupules, le moindre pronom possessif, sans aussitôt l'atténuer, je n'ai toujours pas assez étudié ni pigé la question de la conjugalité; celle que je suis son homme, côté forme,  ça sonne bizarre, côté fond,  ça n'arrange rien, mais côté sens,  ça pèse son poids d'évident mystère; mes études de fond sur la monogamie, ce n'est pas pour cette saison.

Dans l'inénarrable et mièvre et désormais classique et inévitable Van de Velde, que j'ai acheté naguère en solde et sous couverture toile et carton lourd, je suis tombé sur cette expression: l'instinct de rapprochement. A creuser. Ce n'est pas des études à faire dans les bouquins, mais sur le terrain.

Celle que je suis avec, je l'écris dans des cahiers secrets, quand je suis très heureux, quand je suis très amer, j'écris, je me et nous raconte son et notre histoire, aussi quand nous faisons heureusement l'amour et aussi quand nous ne faisons malheureusement pas l'amour, j'écris comment et pourquoi elle a aimé la volupté, mais ce sont des cahiers secrets et illisibles, écrits dans un style à la fois séraphique et maniaque, très jouissif et très empirique, et des fois on n'a pas au même moment envie de s'embrasser, et cela aussi je l'écris, le pénis incongrûment viril et virulent, plu-sieurs jours la zizanie dans les boules.

Dans la zone tempérée, les avions, nous les exposons à ciel ouvert, nous les admirons en espèce, les collectionnons en image, pendant quelques jours c'est la fête du ciel, pêle mêle les potentats et les banquiers, les enfants et les lansquenets s'extasient s'amusent, un curé se fourvoie et agite son goupillon benêt et bénissant, et grand-père va visiter l'exposition, un gosse à chaque main, et grand-père raconte les avions de son temps, ils avaient, dit-il, des hélices, moi aussi je les collectionnais, dit-il, les images étaient le plus souvent en brun et en blanc, alors parfois je les coloriais, en 1921, il avait fait Paris-Bruxelles dans l'aérobus de Blériot, un énorme biplane à quatre hélices et huit roues d'atterrissage, il n'y avait pas encore d'hélicoptères, les gosses adorent les hélicoptères, à cause qu'ils sont marrants, à cause que leur nom est impossible à prononcer, avion, ça va encore, mais hélicoptère, on ne peut pas dire. Ainsi il y a des choses qu'on ne peut pas dire à cause du mot comme il y a des choses qu'on ne peut pas dire à cause de la chose.

C'est comme les coléoptères, ça non plus, on ne peut pas dire ; alors mon fils, il simplifie, - et enjolive, il dit : bine-dine.

Dans le parterre aux légumes, c'est l'invasion des soucis ; ils n'avaient jamais autant proliféré, il faudra précautionneusement les sortir et les repiquer ailleurs, sinon cette année, il n'y aura ni laitue ni carottes. Des jeunes tournesols, il ne reste plus que des bouts de tige, les limaces les ont bouffés, je n'ai pas suffisamment sévi cette année. J'aime le souci, à cause de son nom si mal nommé, à cause de ses senteurs coloniales, à cause aussi de tous ces jaunes, ça bégaye quelque part entre safran et vieil or. Quelques-uns commencent à boutonner, ils vont éclore en juillet et seront productifs jusqu'au-delà du jour des morts, ils ne sont pas éphémères comme le crocus et la tulipe, fleurissent un tiers de l'an, mais il faut les décapiter dès que les pétales se froissent. Ils sont dans ce jardin depuis plus de quarante ans, mon âge, et bien sûr, me survivront. Parfois j'en mets quelques-uns dans un petit vase sur la table où j'écris; ça met parmi les couleurs qu'il y a un jaune qu'il n'y a pas.

Autre jaune, définitif celui-là, et une fois pour toutes, unique et hautain, jaune sans nuances et sans variantes, le plus jaune des jaunes : c'est la Belle de Nuit, Oenothera biennis, Linné, ce sera une autre fleur de juillet : comme je ne sais si en juillet j'aurai envie d'écrire ou serai encore en vie tout court, c'est dès à présent qu'il faut noter (et annoncer) la Belle de Nuit. Plusieurs plantes dépassent déjà le mètre, les bourgeons effilés et pointus commencent à se déployer au bout des tiges : il y aura plusieurs centaines de fleurs par plante. Chaque soir, quelques minutes après la disparition du soleil, trois quatre cinq fleurs éclateront au bout de chaque tige, elles mettront quelques secondes jusqu'au déploiement complet des cinq pétales, et cela durera, soir après soir, jusqu'en septembre. Quelle fête pour les papillons de nuit, un bordel de quatre étoiles.

Un des plus beaux hélicoptères, tu vois, c'est le Yah-64; le président de toutes les Amériques en a commandé 537, ils coûtent trois millions de dollars la pièce, un seul ne lui suffit pas, c'est plus joli quand  ça vole en escadron, par exemple en Mésopotamie, c'est là qu'a commencé notre civilisation.

Le hennicottère, c'est alors une sorte de cheval transparent et gueuleur qui déambule dans les horrizones qu'on appelle comme ça à cause que c'est loin et horrible.

Je voulais au bord de la colline aller revoir la Véronique qui s'était camouflée parmi les myosotis, copinage du bleu : elle n'y était plus, fanée, dépétalée. Alors il faut noter et retenir : Véronique, fleur de mai, en juin elle n'y est plus. Les insectes munis d'un court suçoir affectionnent la Véronique, parce que son nectar est facilement accessible. Plus souvent que le vent, ce sont les fourmis qui dispersent ses semences. Il arrive que la Véronique soit rose ou blanche, attention, la mienne est azur, tout à fait azur, à cause des myosotis. J'espère que les fourmis auront fait leur travail d'amour.

Si des fois j'emploie la tournure à cause que, c'est pour un peu molester Monsieur Hanse qui est Belge et très fort en français et demande qu'on écrive parce que ; Monsieur Hanse m'a surtout brusqué à cause qu'il insulte ceux qui n'écrivent pas parce que : ils le font, dit-il, par archaïsme et pour faire distingué... Qu'importe, j'ai Littré on my side.

L'hémicompère, c'est alors le vieux bonhomme siamois à qui il ne reste qu'une seule tête.

L'ennemi au pair, c'est alors une erreur d'aiguillage fatale, quand la pâle et lascive Anglaise dans ses bagages t'amène son cyclope de fiancé.

Encore M. Hanse : castar n'est pas français..., fait-il, alors que personne n'a rien dit. Faudra lui répliquer par costar et castor, et - si l'affaire s'envenime - par castrat, cadastre et Clytemnestre !

L'herniproptaire, c'est alors cet énergumène qui a si bien hérité ses bobosses qu'il ne vous les mettra jamais aux enchères.

En juin je dis fleurs de mai et fleurs de juillet au lieu de dire fleurs de juin.

Il y avait là, je le sus au prix d'un vertige presque douloureux, une fille qui avait été, aura été, serait, sera mon amante d'une nuit ou deux. J'avais mes 5 minutes aphoristiques et je n'en ai pas profité. Prendre les devants ou avoir le dessous, c'est kifkif si c'est ton linge qui tombe.

C'est la mi-mois, j'arrête, je termine en mi mineur, sans qu'il y ait un parce que, le mimosa miaule de tous ses minois, le microcosme des mille-pattes mitonne en secret ses miasmes sous les cailloux ronds et les argiles cuites, les chatons qui partent en exil ne miaulent plus, j'écoute la miction d'une fille qui m'attendrit: miscible aux miels de la renoncule, misère minée quand éclôt le souci, petit cousin du tournesol, minettes et minets d'été qui sentent le poivre et le poivron, la belle sueur d'aisselle, ce que je rêve maintenant, ça tient de la moule et du pavot.

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