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| peinture Joan Miro
tant
de zizanie dans les pronoms
quand
je dis je c’est à peine moi
quand
je dis nous ce n’est pas nous
mais
des milliards d’énergumènes
quand
je dis elle c’est n’importe
quelle
Juliette ou Gabrielle
tant
de pronoms dans ma vie, mais
tu es
à jamais le tu de ma vie
yes, the one who killed me
NOUVEAUX NEUVAINS
vol. 5
inédit
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| peinture Joan Miro
les
mots, tous les mots
ne
sont que mots d’autrui
utiliser
les mots, c’est les user
vider
épuiser abolir
formuler
des phrases pour aller
au-delà
du langage
écrire :
propulsé sans cesse
par
le besoin de dire
ce
qui ne se dit pas
NOUVEAUX NEUVAINS
vol. 5
inédit
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| peinture Joan Miro
le poème
de la bague touareg
sorte
d’histoire d’amour qui me hante
pas
pu l’écrire pas su tout biffé
ne
reste que le mot touareg
écrire
quelque chose de triste
sans
mettre des mots tristes
ne
reste que le mot touareg
poème
raté qui ne trouve pas
la
chute du dernier vers
NOUVEAUX NEUVAINS
vol. 5
inédit
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| peinture Paul Klee
my tailor is rich
and so is my solitude:
a thought I just had, silly & sad
while I put on this white shirt
bought low price at Hema’s
a whiteness I wear to be smart
and I walk along the beach
in my white shirt and don’t mind
if all the seagulls are laughing at me
NOUVEAUX NEUVAINS
vol. 5
inédit
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| peinture Paul Klee
wenn du die Sonne spürst, wie sie
dich berührt mit ihrer Wärme
dann brauchst du nicht noch etwas
dann hast du alles: das Leben
und da sind dann auch noch die Vögel
die zwitschern im Gesträuch
ein reines Geschenk, pure Zugabe
und der Daturabaum voller Blumen
kannst jetzt gehen, hast alles gehabt
*
quand
tu sens ainsi le soleil
te
toucher de son chaud
il ne
te faut plus rien d’autre
tu as
tout tu as la vie
et puis
voilà encore le gazoullis
des
oiseaux dans les arbustes
c’est
cadeau, un pur bonus
et l’arbre
aux daturas qui fleurit
tu
peux t’en aller t’as fait ton plein
NOUVEAUX NEUVAINS
vol. 5
inédit
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| graphisme Kjpargeter
culte
de la mort, du meurtre, du suicide
inculqué
à des gamins par des prédicateurs
qui
puisent leur énergie destructrice
dans
des paroles dites révélées
l’injonction
de tourmenter et de tuer
inspirée
par une misérable divine miséricorde
un
gamin peut arracher les pattes à une mouche
mais
pour l’amener à la cruauté du meurtre
il
faut la conviction religieuse
NOUVEAUX NEUVAINS
vol. 5
inédit
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| photo L. Sch. 24/12/2016
devant
la tartine à marmelade
soudain
la pensée du gouffre
dans
le tout paisible matin
soudain
le vertige du néant
vertige
qui guette à chaque instant
mais
on fait l’effort d’exister
parfois
on se distrait candidement
mettant
marmelade sur une tartine
sucrer
un peu l’amer du destin
NOUVEAUX NEUVAINS
vol. 5
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| peinture Paul Klee
grand
vent dans les peupliers
cela
vient du fond des millénaires
rameute
on ne sait quel message
qui
contamine le mutisme de l’univers
mais
pour marquer mon aire sur terre
il me
faut d’autres rumeurs
ce
matin je convoque un arioso de Haendel
pour
soprano & cordes qui impose
impérieusement
silence au grand vent
pour Jacques-Henri Michot
NOUVEAUX NEUVAINS
vol. 5
inédit
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| peinture Léon Spillaert
Le journal de celui qui,
jour après jour, écrivait à la fin de sa quotidienne inscription : heute trocken, il avait arrêté de boire,
comme Coleridge en 1803, ce journal-là, je n’ai pas à l’écrire, « Gebete
in die Gottesferne », j’écris autre chose, j’écris des lettres d’amour qui
ne sont pas des lettres d’amour, j’écris : si tu savais…, tu ne sauras jamais…, le journal de celui qui jour
après jour, observait le ciel, le passage des nuages, et notait scrupuleusement
ce qu’il voyait, à grand renfort de lexique & de syntaxe, je pourrais
écrire, comme Hopkins, jour après jour, mes observations du ciel, mais j’écris autre
chose, j’écris jour après jour des lettres d’amour qui n’en sont pas, j’écris :
si tu savais…, tu ne sauras jamais…, je
pourrais écrire un journal rempli de lettres d’amour qui n’en sont pas, mais j’écris
autre chose, je n’écris pas de journal, je pourrais écrire que je suis paralysé
& contaminé, mais je ne suis pas contaminé ni paralysé, je me saoule avec
le whisky le plus cher du marché, heute
nicht trocken, je compte les nuages, aujourd’hui cent dix-neuf, je colorie
des bilboquets, plie des feuillets en forme de barque et de goéland, je profère
presque sans voix des bribes de phrase, genre si tu savais…, je ne prends aucune résolution d’arrêter de boire, demande
à mes bilboquets bariolés de m’inspirer de mélancoliques lettres d’amour qui n’en
sont pas, et mes lettres je les plie et en fais des petites barques qui
caracolent au gré les rigoles.
PROSERIES
chapitre 97
inédit
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