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| peinture Pierre Aleschinski |
Tandis que Savitzkaya chouchoute ses endives, je me penche sur le mollasse
cartésianisme de Malebranche, et force m’est de reconnaître que son affairement
à lui, Eugène, est bien plus significatif & utile que le mien, partout
alentour ces symptômes d’anxiété & d’angoisse, comme si une glaciation
était imminente, un phalloïde cactus boude dans la pénombre, comme si toutes les
femmes s’étaient recroquevillées, ne permettant plus aucune éclosion, ni en
métaphore ni en physiologie, cela se passe toujours ainsi quand en novembre le
soleil est en retrait, disparaissant derrière une épaisse couche de grisaille,
et c’est le moment que choisit Savitzkaya pour chouchouter ses endives, qui ne
sont rien d’autre que de louches bites enfouies dans un terreau funèbre, puis
on attend que ça pousse, croisse et s’érige, à la tombée de la nuit, quelques
choucas chafouins fouinent parmi les attroupements de promeneurs attardés, à la
recherche d’yeux à crever de leur bec vorace & gourmand, crever d’un coup
sec, puis gober la gluante glaireuse délicatesse, tandis que moi je m’empêtre
dans la pédante apologie malebranchienne, immortalité de l’âme, quel gâchis,
sous la voûte gothique de la cave se prépare la craquante & fraîche
amertume des endives.
PROSERIES
inédit
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