1.
On prendrait la grimpette, le chemin court & rapide, ne pas
s’effilocher dans les ronces, mercurochrome sur le genou, la locomotive à quai
chauffe et chauffe et n’arrête de chauffer, bouffées de vapeur, crachats de
fumée, dans la vallée après Colmar Berg quelques étincelles éteintes rentrent
par la fenêtre, les poteaux électriques passent dans une régulière scansion, le
fil électrique monte et descend et monte et descend, on referme la fenêtre, sec,
avec cette sorte de large sangle en cuir, chaque compartiment a sa porte.
2.
Passer un pont de fortune, poutres de bois, on se demande comment
ça tient, rien que le poids de la locomotive, il y a forcément un peu de neige
puisque c’est, déjà, dans les Ardennes, le pont a été détruit pendant la
guerre, puis de plus en plus de neige à mesure qu’on remonte vers le nord, la
fumée est noire, la vapeur est blanche, pour la locomotive il faut les deux,
sinon ça n’avance pas, et vers le nord ça monte, puis les tunnels, harassement
harnachement harponnement, gants humides, à cause des boules de neige, bouts
des doigts bleus.
3.
Toutes les six semaines, pendant la mauvaise saison, des harengs à
mariner, rondelles d’oignons, clous de girofle, feuilles de laurier, lait &
crème, toute la Manche dans le saladier, l’embrun de Scheveningen, sable
humide, respirez, disait ma mère, respirez, l’iode c’est sain, et elle montrait
comment respirer, et on respirait, fâcherie façonnement factorerie, chaque mot
a une odeur, mais faut pas dire ce que ça sent, mon vieux Petit Larousse
illustré est si vieux qu’il sent, humidités successives de plus d’un
demi-siècle, 1956, j’avais quatorze ans, j’apprenais les mots, ellébore ellipse
élytre.
4.
Tomates dans le jardin, rangée de tuteurs, les feuilles c’est
violent, ça sent le sexe, dans l’eau stagnante du tonneau d’arrosage habitent
des insectes amphibies, émergent à la surface puis plongent, les doryphores de
la pommes de terre, Gromperekäferen, on
les cueille, sur ordre de la grand-mère, les larves sont rougeâtres, faut les
écraser, dans mon Larousse je marquais les mots que je ne connaissais pas, mais
qui pourraient me servir, je marquai criaillerie, ça me plaisait, et
crève-cœur, et crissement.
5.
A la fin de la messe il y avait tous ces cierges à éteindre, avec
l’éteignoir, une espèce de petit chapeau pointu au bout d’une perche, fine
volute de fumée, dans la petite chapelle transversale, au petit matin, au
milieu de la messe, le pet du prêtre au moment de l’élévation, tu es agenouillé
derrière lui, sur la marche supérieure de l’autel, à lui soulever la chasuble
pour qu’il ne la prenne pas dans les pieds pendant ses successives
génuflexions, et c’est le moment qu’il choisit pour péter, dans la bouillie de
semoule, repas du soir, quelques gouttes de citron.
6.
Le pire c’est la pisse des porcs, ça ne s’évapore pas, stagne dans
l’étroite étable, la meule d’affûtage, actionnée par une manivelle, produit des
étincelles quand on appuie le couteau, hybridation hypallage hypostase, le
filon est tellement ténu, nous ramassons les châtaignes, et avec des allumettes
nous bricolons des bonshommes, essayant de les faire tenir debout, la
plastiline, il faut d’abord chauffer des morceaux dans la paume sinon ça ne se
travaille pas, large digue à Middelkerke, formée d’un dallage souvent ébréché,
cornet de glace au chocolat chaque soir pendant deux semaines.
7.
Le mardi à midi, l’entrée c’est une petite soucoupe avec une
épaisse béchamel et quelques crevettes, pour le pneu crevé de la trottinette, fallait
d’abord, avant de coller la rondelle, râper le caoutchouc avec une râpe
miniature, sinon ça ne collait pas, maussaderie mégisserie mélancolie, juste
avant la récré du matin, l’instituteur ouvre le gros bocal avec les pilules
rondes, jaunes petits pois, foie de morue, passe le long des bancs et en donne
une à chaque écolier, bon pour la santé, offert par le ministère, quand un
écolier a vomi, le concierge, M. Jans, arrive avec un seau et une serpillère.
8.
L’encre qui entrait le plus dans le nez, c’était la mauve, pas la
bleue, trop banale, la rouge était inodore, la tartine au saucisson dans le
cartable, Pauseschmier, et l’éponge
de l’ardoise, sale & moisie, au mot montagne, dans mon Larousse, il y a une
image, grande comme un timbre poste : une montagne, il y a aussi
monticole, puis monticule, au printemps j’arrache trois rameaux au lilas et les
mets dans un vase, printemps dans ma chambre, ce qui domine dans l’assiette le
matin du 6 décembre, c’est le pain d’épice et la mandarine, ce qu’on déguste d’abord,
c’est la petite souris pralinée.
9.
Le sperme dans le mouchoir, comme un rhume de la quéquette, comme
un éternuement, le flacon Pantène de papa, soin des cheveux, fallait secouer,
couche de liquide gras vert fluorescent, on n’avait pas le droit de s’en
servir, on s’en servait quand même, grandiloquence granulation graphométrie,
grasses matinées du locataire, le dimanche et en semaine, emmêlé dans ses draps
grisâtres, macérant dans sueurs, effluves d’alcool et tabac refroidi, quelques
magazines ‘Paris-Hollywood’ cachés sous la pile des ‘Spiegel’, nanas nues, aux
pilosités soigneusement éliminées par la censure, puis un jour tout au fond de
la pile : la revue nudiste danoise avec mondieu mondieu les poils, c’est
inouï.
10.
Royaume de la pénombre, la cave avec les briquettes et le charbon,
noires poussières à ne pas respirer, parfois c’était la petite catastrophe
quand la chaudière s’éteignait, d’Heizung
ass aus !, fallait enlever les scories encore incandescentes, avec une
perche au bout de laquelle on actionnait une sorte de pince, puis des boules de
papier journal, des brindilles, faire repartir le feu, perchoir des poules dans
la cave des pommes de terre, tous ces mots, c’est autant d’odeurs, l’ai-je
dit ?, géi Grompere sichen, corvée
du bêchage, à la demande de la grand-mère, les vers de terre sont collectés
dans une jatte, jour faste pour les poules.
11.
Buanderie dans la cave où s’active un jour par semaine la bonne,
chaudron sur un petit poêle à bois où bout le linge, d’Wäsch gëtt gekacht, fumée & vapeur, c’est les odeurs de la
locomotive, et le savon de Marseille, dans un coin derrière la porte, le petit
tonneau avec la choucroute, couvercle de bois, alourdi par une grosse pierre,
faut que ça fasse pression, sur le même poêle, en automne, c’est le grand
chaudron en cuivre avec les prunes, Quetschegebees,
faut tout le temps touiller, avec un long manche qui au bout fait potence,
c’est la partie qui rentre dans la bouillante sucrerie, imbroglio immolation
immutabilité, tout autour de la terrasse de la grand-mère : la glycine.
12.
Plâtre humide, nauséabond, papier peint arraché dans la salle à
manger, puis la nouvelle colle, laiteuse, nacrée, passe le chiffonnier avec sa
carriole, il prend les vieilles fringues, troquées contre quelques pièces de
vaisselle Villeroy & Boch, avec de légers défauts, restent dans la rue
quelques crottins de cheval, le voisin, fervent du jardinage, vient les
ramasser avec sa pelle, éventaire éviction évulsion, dans le
« Konversationslexikon » en 25 volumes de l’arrière-grand-père, je voulais
voir des mots impurs & impudiques,
je ne connaissais pas des mots sexuels, ne savais comment nommer, mais tombais sur Brustwarze / mamelon, c’était troublant.
13.
C’est contre la toux, ma mère, soulevant mon pyjama, enduit ma
poitrine avec la pommade Vicks, puis pose dessus une épaisse couche d’ouate
rosâtre, péricliter péristome perniciosité, je suis étendu sur une table dans
la salle d’opération, on me pose une sorte de passoire sur le visage et on me
demande de compter, après impossible de me souvenir jusqu’à combien j’ai
compté, quand on évoque des trucs d’enfance il ne faut pas nécessairement
insister que c’est des trucs d’enfance, me disais-je pendant que j’essayais
d’évoquer des trucs d’enfance, et que ça sent, la neige quand elle met sa
première couche, ça sent la neige, je me souviens que la neige sentait.
vient de paraître dans
« Le goût du Luxembourg »,
anthologie
réunie & préfacée par Corina Ciocârlie
éditions
phi, collection aphinités 7
2018
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